É bastante estranho. O homem descreve os fenômenos que se passam dentro do núcleo atômico, tem respostas para o que são os quasares nos lindes do Universo, teoriza como foi que surgiram as penas das asas dos pássaros, expõe o percurso silogístico do cérebro de um esquizofrênico, interpreta um autor obscuro, cura o até então incurável, cria aquilo que antes era ficção, no entanto, tem dificuldade de responder à pergunta: "quem sou eu?"
Por trás de todas essas descobertas independentes da experiência individual, às vezes até mesmo contrárias a ela, um homem individual pode fazer toda a sua espécie progredir, mas, embora a verdade subjetiva ou a Verdade do cosmos aflore, embora tudo isso saia dos espasmos cerebrais de um ser feito da mesma matéria de tantas outras coisas, esse eu não consegue se enxergar. Não consegue ver com nitidez quem ele é para além da massa molecular e da eletricidade que o compõem.
Se não sou idêntico a ninguém, em que consiste a minha identidade?
Mas será que não sou mesmo idêntico a ninguém? Toda espécie tem o único objetivo não de procriar mas de vencer-se a si mesma. Ignorando as outras espécies, sozinha, a espécie vence os obstáculos de seu entorno na forma de indivíduos que se julgam distintos uns dos outros. Vida e sobrevivência são, apesar de tudo, palavras sinônimas. Espantosa conclusão! Os quero-quero se julgam dono do mundo, assim como os símios humanos, os percevejos pentatomídeos, as holotúrias ou os copépodes. Que diferença faz a sua eficácia em destruir o entorno adverso? Que importância têm o seu tamanho, a complexidade de suas estruturas corporais, os seus sentidos, a sua capacidade de raciocinar ou seu instinto? Todos fazem a mesma coisa, não como espécie, mas como indivíduo.
E ignorando que é uma espécie, o indivíduo, graças a uma sensação de si mesmo ou a um self nascido dos trovões internos que coruscam da química chamada vida, consegue vitoriosamente desperdiçar seu pequeno tempo de existência potencialmente feliz graças a essa maravilha chamada autoengano da individualidade. A mosca que me lambe a testa arrisca-se como outras três a fazer a mesma coisa e sequer está atenta à mão do lambido incomodado, que se desfere imensos golpes na calva, em plena autolesão. Mosquilda sequer percebe que está fazendo o mesmo que Moscolina e Moscarda, mas corre os mesmos riscos do safanão. Está fazendo certo, pois disso auferirá prazer: punctum uolucris paruulae uoluisti morte ulcisci; quid facies tibi, iniuriae qui addideris contumeliam? Dane-se a moral da história: arriscar é sinônimo de viver.
É o delírio da unicidade que fez a vida progredir. O ímpeto da fome e da necessidade fez as plantas cansarem-se do autocanibalismo de seus brotos novos. Arrancando as suas raízes do solo, caminharam, não mais resignadas, transformadas em bicho, rumo ao que sonhavam haver ali atrás daquela pedra misteriosa, malgrado o conselho de milhões de gerações antes do indivíduo audaz. O que distingue o animal do vegetal é o autoengano. Não havendo nada a perder, deu um passo seguro e foi pisoteado em seguida. Outro fez o mesmo, impulsionado pela mesma química e por sorte foi mais além. Ato contínuo, mil outros repetiram a ação, nenhum deles importando-se com o histórico desanimador do fracasso alheio. "O que tenho eu a ver com os meus parentes da minha mesma espécie? Sou completamente diferente!", diz a química irresistível do alto de suas peculiaridades imprevisíveis. Foi assim que de invertebrado a bicho alado, um desses teimosos seres dominou o mundo. Não foi graças à sua inteligência, como diz o livro sagrado de nossas lendas mais caras, mas à sua capacidade de não reconhecer no seu irmão o mesmo magnetismo inexplicável que o arrastava a fazer o que precisava ser feito. Sem lógica alguma, mas com muita determinação. Bendito seja o autoengano.
José Henrique da Silva tem um tataravô ucraniano e, como pertence ao meio artístico, obviamente mudou o nome para Josef Kalynychenko. O exotismo dos Ks e Ys faz José pensar que fez um upgrade na sua autoestima. Maria das Dores Oliveira descobriu que tem um cigano na família e hoje se sente indubitavelmente cigana, por isso hoje entende com orgulho por que sempre foi diferente. Outro dia, Carlos Pereira Assunção leu que o judaísmo se transmite pelo viés materno e, iluminado, descobriu que ele mesmo era judeu porque sua bisavó, mãe da sua avó materna era uma judia. Marco José de Souza é mestiço de japoneses, por isso se sente mais japonês que português. Felipe de Andrade Marinho resolveu fazer uma viagem à Nigéria em busca de suas raízes. Cláudio Peixoto Cunha, que se diz húngaro apesar de conhecer apenas quatro ou cinco palavras nessa língua, defende a volta da porção do território de seus bisavós anexada pela Romênia durante a Primeira Guerra.
Por trás de todas essas descobertas independentes da experiência individual, às vezes até mesmo contrárias a ela, um homem individual pode fazer toda a sua espécie progredir, mas, embora a verdade subjetiva ou a Verdade do cosmos aflore, embora tudo isso saia dos espasmos cerebrais de um ser feito da mesma matéria de tantas outras coisas, esse eu não consegue se enxergar. Não consegue ver com nitidez quem ele é para além da massa molecular e da eletricidade que o compõem.
Se não sou idêntico a ninguém, em que consiste a minha identidade?
Mas será que não sou mesmo idêntico a ninguém? Toda espécie tem o único objetivo não de procriar mas de vencer-se a si mesma. Ignorando as outras espécies, sozinha, a espécie vence os obstáculos de seu entorno na forma de indivíduos que se julgam distintos uns dos outros. Vida e sobrevivência são, apesar de tudo, palavras sinônimas. Espantosa conclusão! Os quero-quero se julgam dono do mundo, assim como os símios humanos, os percevejos pentatomídeos, as holotúrias ou os copépodes. Que diferença faz a sua eficácia em destruir o entorno adverso? Que importância têm o seu tamanho, a complexidade de suas estruturas corporais, os seus sentidos, a sua capacidade de raciocinar ou seu instinto? Todos fazem a mesma coisa, não como espécie, mas como indivíduo.
E ignorando que é uma espécie, o indivíduo, graças a uma sensação de si mesmo ou a um self nascido dos trovões internos que coruscam da química chamada vida, consegue vitoriosamente desperdiçar seu pequeno tempo de existência potencialmente feliz graças a essa maravilha chamada autoengano da individualidade. A mosca que me lambe a testa arrisca-se como outras três a fazer a mesma coisa e sequer está atenta à mão do lambido incomodado, que se desfere imensos golpes na calva, em plena autolesão. Mosquilda sequer percebe que está fazendo o mesmo que Moscolina e Moscarda, mas corre os mesmos riscos do safanão. Está fazendo certo, pois disso auferirá prazer: punctum uolucris paruulae uoluisti morte ulcisci; quid facies tibi, iniuriae qui addideris contumeliam? Dane-se a moral da história: arriscar é sinônimo de viver.
É o delírio da unicidade que fez a vida progredir. O ímpeto da fome e da necessidade fez as plantas cansarem-se do autocanibalismo de seus brotos novos. Arrancando as suas raízes do solo, caminharam, não mais resignadas, transformadas em bicho, rumo ao que sonhavam haver ali atrás daquela pedra misteriosa, malgrado o conselho de milhões de gerações antes do indivíduo audaz. O que distingue o animal do vegetal é o autoengano. Não havendo nada a perder, deu um passo seguro e foi pisoteado em seguida. Outro fez o mesmo, impulsionado pela mesma química e por sorte foi mais além. Ato contínuo, mil outros repetiram a ação, nenhum deles importando-se com o histórico desanimador do fracasso alheio. "O que tenho eu a ver com os meus parentes da minha mesma espécie? Sou completamente diferente!", diz a química irresistível do alto de suas peculiaridades imprevisíveis. Foi assim que de invertebrado a bicho alado, um desses teimosos seres dominou o mundo. Não foi graças à sua inteligência, como diz o livro sagrado de nossas lendas mais caras, mas à sua capacidade de não reconhecer no seu irmão o mesmo magnetismo inexplicável que o arrastava a fazer o que precisava ser feito. Sem lógica alguma, mas com muita determinação. Bendito seja o autoengano.
José Henrique da Silva tem um tataravô ucraniano e, como pertence ao meio artístico, obviamente mudou o nome para Josef Kalynychenko. O exotismo dos Ks e Ys faz José pensar que fez um upgrade na sua autoestima. Maria das Dores Oliveira descobriu que tem um cigano na família e hoje se sente indubitavelmente cigana, por isso hoje entende com orgulho por que sempre foi diferente. Outro dia, Carlos Pereira Assunção leu que o judaísmo se transmite pelo viés materno e, iluminado, descobriu que ele mesmo era judeu porque sua bisavó, mãe da sua avó materna era uma judia. Marco José de Souza é mestiço de japoneses, por isso se sente mais japonês que português. Felipe de Andrade Marinho resolveu fazer uma viagem à Nigéria em busca de suas raízes. Cláudio Peixoto Cunha, que se diz húngaro apesar de conhecer apenas quatro ou cinco palavras nessa língua, defende a volta da porção do território de seus bisavós anexada pela Romênia durante a Primeira Guerra.
Os cálculos oficiais dos censos não incluem a emigração mental. A identidade é algo dificílimo de mensurar. Por que alguém neto de espanhóis com italianos se sente mais italiano que espanhol? Na queda de braços dos genitores, certamente, um deles prevaleceu com seu discurso ou aliciou com seu carisma o cérebro infantil do convicto.
Alguém conheceria, por acaso, alguma empatia por aquele que o discurso paterno fez odiar? Não se parecendo em nada com a sua espécie, a despeito de ter olhos, coração, história e afetos tão parecidos em sua essência, essa vítima será poupada? Quem o evitará de puxar o gatilho contra um ser assim totalmente diferente?
Quem nesse mundo aceita assumir a sua universal viralatidade? Quem admitirá que seus valores são uma mixórdia promíscua de sistemas mal-ajambrados de pensamentos? Por que descobrir isso, para tantos, é tão doloroso? Ou melhor: por que tenho essa certeza quase absoluta de que sou algo que nunca fui no passado? Negar isso de coração pode ser o epicentro de uma súbita loucura para espíritos frágeis e melindrosos. Parece-me que o que se esconde nessa questão é o fato de não se assumir o aqui e o agora.
Alguém conheceria, por acaso, alguma empatia por aquele que o discurso paterno fez odiar? Não se parecendo em nada com a sua espécie, a despeito de ter olhos, coração, história e afetos tão parecidos em sua essência, essa vítima será poupada? Quem o evitará de puxar o gatilho contra um ser assim totalmente diferente?
Quem nesse mundo aceita assumir a sua universal viralatidade? Quem admitirá que seus valores são uma mixórdia promíscua de sistemas mal-ajambrados de pensamentos? Por que descobrir isso, para tantos, é tão doloroso? Ou melhor: por que tenho essa certeza quase absoluta de que sou algo que nunca fui no passado? Negar isso de coração pode ser o epicentro de uma súbita loucura para espíritos frágeis e melindrosos. Parece-me que o que se esconde nessa questão é o fato de não se assumir o aqui e o agora.
Nada do que é atual e presente foi interessante no decorrer do dia de hoje. Mas outrora foi sim, dizem. É estranho ver pessoas nascidas na década de 90 com saudade da década de 80. É estranho ver pessoas que nunca puseram o pé na Polônia declararem-se poloneses. Parece que aquela história de uma gotinha de sangue escocês herdado do meu trisavô me faz um escocês. Supostamente, para essas pessoas, os átomos que compõem seu DNA devem ter a cor de alguma bandeira ou o formato de algum território. Devem cantar hinos nacionais quando se juntam na fecundação. Ou é mais provável que isso seja puro delírio?
Um avô famoso dá-nos certo orgulho, mas avós perdidos em gavetas empoeiradas, desconhecidos, dos quais temos parcas informações, provindas oralmente de um familiar mais delirante ou de inferência tortuosa de meia dúzia de documentos rotos, cuja índole nunca saberemos se toleraríamos, transformam-se em nossos ídolos e nos nossos parâmetros: régua que usamos para nos diferenciar. No fundo, não queremos ser iguais a ninguém com quem tediosamente convivemos. Aprecia-se mais o avô alienígena do que aquele avô de cujo sucesso sabemos sobejamente: esse até nos envergonha em público porque não conseguimos superá-lo. O que era bom demais não nos atrai, pois normalmente não somos capazes de ter nosso próprio nome em uma praça pública.
O autoengano há de se infiltrar sempre de forma muito insinuante. Convenhamos, a náusea de reconhecermos que estamos sendo infantis acreditando em novos papais noéis é dolorosa demais. Queremos acreditar na fantasia que criamos. Isto é, num mundo feito à nossa imagem e semelhança. Essa certeza provém da nossa sensação, dos nossos sentidos, da nossa alma, dizem muitos.
Erigimos com ela nossa new flesh. Observamos atentos que os bíceps de Rodrigo Santoro são sim de fato daquele tamanho que aparecem no filme 300. A voz robotizada da Fergie dos Black Eyed Peas é de fato linda e os shows ao vivo é que estão errados. Os cabos que mesclam a carne humana a máquinas em ExistenZ de Cronenberg são realidades quotidianas e prova disso é que foram requentadas em Matrix e no James Cameron's Avatar. Furibundos, louvamos a originalidade e queremos enganar-nos que o velhíssimo é algo novo e espetacular. Precisamos acreditar que máquinas do tempo sejam conceitualmente bastante razoáveis. Vivemos num mundo de atores-desenhos e de cantores tecnológicos: Gorillaz foi só um dos primeiros passos. O cyborg de que tanto se falava no passado está agora aí. Não há mais heróis que vençam dragões sozinhos. Nossa arma agora são pixels. Hollywood venceu a Segunda Guerra com guerras diárias contra alienígenas em tantos fins-do-mundo quanto seriam prováveis. Escondemos de nós mesmo que a morte é algo feio e lento. Por trás do glamour do herói ambíguo de falas afetadas e quase metrificadas não vemos triunfantes nosso miserável serzinho, carente de algo que não sabe o que é. Pode faltar tudo, dizem, menos a esperança.
Bom, uma coisa é certa: tudo é quase a mesma coisa que não é. Se houvesse um ser racional de fato neste planeta, ele riria dessa palavra "esperança". Pouco difere, pensaria, do suicídio da pobre mariposa que não consegue fugir da lâmpada. Não é atraída por ela, como dizem alguns que não entendem nada de mariposas: apenas no seu equipamento biológico não estava previsto o nascimento de um Thomas Edison. Ela faz o que pode. Nós também. Rumamos tristemente para um fim amortecido por autoenganos. Ferramenta ótima para arrastar nossa carne ao longo de décadas. O que estraga tudo é a consciência.
Mas permitam-me um aparte: a consciência que os românticos atribuem àqueles que puxam o gatilho em direção à própria cabeça nada mais é que outro estrondoso e sofisticado autoengano. Consciência não é isso. Consciência é algo pior que o desespero existencial que aflige o suicida: é a náusea que nos obriga a continuar vivendo desiludidos. Mas penso que há ainda opção de essa desilusão não nos tornar seres de amarga personalidade de convívio difícil. Podemos a qualquer momento, por exemplo, pintar nosso rosto de cores berrantes, dar uma gargalhada gostosa e pôr um nariz de palhaço. Sorrir parece a melhor solução para quem se pergunta, como o agnóstico Russell, sobre o quão patético é nos infernizarmos com pequenas rusgas, se estamos todos num minúsculo e ridículo barco perdido no meio da imensidão da poeira cósmica. O cético Hume chegou bem perto de concluir tudo isso também e adorava o convívio com os amigos, até que se meteu com o louco do Rousseau.
Enfim, como você pode esperar, se chegou até aqui em sua leitura. No final, concluirei o óbvio: a minha identidade nada mais é que você mesmo, leitor.
Mas permitam-me um aparte: a consciência que os românticos atribuem àqueles que puxam o gatilho em direção à própria cabeça nada mais é que outro estrondoso e sofisticado autoengano. Consciência não é isso. Consciência é algo pior que o desespero existencial que aflige o suicida: é a náusea que nos obriga a continuar vivendo desiludidos. Mas penso que há ainda opção de essa desilusão não nos tornar seres de amarga personalidade de convívio difícil. Podemos a qualquer momento, por exemplo, pintar nosso rosto de cores berrantes, dar uma gargalhada gostosa e pôr um nariz de palhaço. Sorrir parece a melhor solução para quem se pergunta, como o agnóstico Russell, sobre o quão patético é nos infernizarmos com pequenas rusgas, se estamos todos num minúsculo e ridículo barco perdido no meio da imensidão da poeira cósmica. O cético Hume chegou bem perto de concluir tudo isso também e adorava o convívio com os amigos, até que se meteu com o louco do Rousseau.
Enfim, como você pode esperar, se chegou até aqui em sua leitura. No final, concluirei o óbvio: a minha identidade nada mais é que você mesmo, leitor.
