CLONAZEPAM

Como eu morri mês passado, pude fazer um balanço de todas as coisas e chegar a algumas pequenas conclusões. Peço perdão pela simplicidade.

Não importa o que eu sou, não importa. Sou muitas coisas, de que me orgulho e me envergonho, mas não importa. Importaria talvez somente se essas coisas fossem distorcidas, para você dizer o que não sou, para você tornar feio o que é bonito em mim e para tornar medonho o que é feio. Mas não importa o que você diz. Não importa nem o que eu digo nem o que eu faço. Não importa. Existimos eu e você que me distorce, mas quem importa? Sou um número, sou uma função social, sou uma projeção sua, sou algo que não sou, segundo você. Mas sei que sou, além de tudo isso, também outra coisa: aquilo que não vê, aquilo que ninguém vê, aquilo que eu mesmo tenho dificuldade de ver. Mas sou. Por enquanto sou. E nem sei se, sendo o que sou, isso importa. Não importa, eu sei, mas não conte isso para ninguém.

Não importa o que eu era, não importa. Eu era, sim, eu era. Mas era algo tão diferente de você, que horas e horas mereceriam ser dedicadas, para mostrar-lhe o que eu era. Eu não tenho tempo de contar, eu sei e tampouco você teria paciência, embora finja bem. Desculpe-me, se acreditei na sua paciência e acabei dizendo um pouco do que eu era. Não era nada importante, mas acreditei que me ouviria. Mas não importa. O que eu era já foi. Eu não sou mais quem eu era. E, se o que eu era não importa, nem mesmo para mim, por que você perderia seu tempo querendo ouvir? Deixe para lá o que eu era. Eu era, como todo mundo já foi um dia: algo que não é mais e jamais será de novo.

Por isso, repito, não importa o que eu fui, não importa. O que eu fui encerrou-se no passado. Se o que eu era explica o que eu fui e se uma explicação só vem de um problema, uma vez que aquilo que eu era não é problema para ninguém, muito menos para você, qual a razão de eu ainda lhe dizer o que fui? Se fui, fui. Simples resultado do que eu era. E se não sou mais nem o que eu era, nem o que eu fui, importaria ainda menos contar-lhe o que eu sou. Você deveria perceber isto claramente: não há sequer uma relação de causa e efeito entre o que eu era e o que eu sou! O que eu fui importa menos ainda...

Fui, sim; já não sou porque o fui só um dia ou, talvez, alguma nesga de tempo um pouquinho maior. Nesse ínterim eu fui, admito. Mas esse ter sido está no passado, misturado ao que eu era, com muito pouca relação com o que eu sou. Esqueçamos isso.

Mas algo serei, sem dúvida. Nisso me irmano com você; agradeço, por tê-lo revelado, a quem me fez acordar aos pinotes, no meio da noite, com medo de estar morrendo: seremos uma foto - que aos poucos se desbotará no velho álbum - de alguém de cujos mais próximos ainda se lembrarão. Pouco tempo se passará para que ninguém mais saiba quem éramos. Com um pouco de sorte e fama (repetiu sem piedade o dono da verdade, velho, manco e frustrado, olhando nos nossos olhos marejados de desespero), seremos nome de alguma praça e, com mais sorte ainda, um ou outro curioso buscará saber de quem se tratava. 

Mas sejamos sinceros com os futuros candidatos a famosos, para não lhes darmos esperanças demasiadas: haverá tantas novas praças assim para ser nomeadas? Além disso, convenhamos, a fila dos famosos dia após dia se torna imensa e só aumentará. Suas longas biografias, narradas, com sorte, mal excederão um parágrafo.

O CONTEXTO DA MINHA EXISTÊNCIA

A minha existência real se inicia por volta de setembro de 1967, mas por uma convenção, a data de meu nascimento, oito meses depois, no ano seguinte, que posso chamar de existência extra-uterina, é a considerada como verdadeira. Assim sendo, todos nós temos uma existência real e uma existência verdadeira , que pode coincidir ou não com a que está nos cartórios, nossa existência oficial. No ano de 1968, meses antes de eu nascer, em março, aliás, houve um ataque policial no restaurante estudantil Calabouço, no Rio de Janeiro, com a morte de Edson Luís. Na sua missa de 7º dia, fuzileiros navais e a polícia militar a cavalo efetuariam 600 prisões. Faltava menos de um mês para eu nascer: foi no dia dois de abril.

O ano de 1968 não é apenas o do meu grito ao nascer, mas o dos gemidos de Janes Joplin cantando Summertime, os de canções como Words e I started a joke, dos Bee-Gees e o de Suspicious Minds, de Elvis Presley. Nesse mesmo ano, Nara Leão adere ao Tropicalismo. Tropicália. Alegria, alegria! Domingo no parque. Marginália 2. Lapinha ganha o Festival do Samba.

No mês de meu nascimento, houve protestos na Praça da Sé e prisão de operários e estudantes. No dia de meu nascimento, o governador Abreu Sodré foi apedrejado. Eu mal tinha dois meses quando ocorreu, no dia 21 de junho a Sexta Feira Sangrenta, com repressão à passeata por verbas para educação, com 28 mortos. Cinco dias depois, a Passeata dos Cem Mil, no Rio de Janeiro, mostrava o cansaço após quatro anos de golpe militar. No mês seguinte, as manifestações públicas foram proibidas e o CCC caçava e espancava o elenco de Roda Viva. 

Roda mundo, roda gigante, rodamoinho, roda pião, o tempo rodou num instante nas voltas do meu coração.

Mais um mês e a UNB era invadida pela PF e pela PM prendendo estudantes. Em seguida, mais 1240 presos em Ibiúna no 30º Congresso da UNE. E na batalha da Maria Antônia, morre José Carlos Guimarães. O túnel, de Dias Gomes: "A UNE somos nós, nossa força, nossa voz" ecoa em todo país.

Com sete meses de berço fui informado da promulgação do AI-5 após Márcio Moreira Alves criticar a violência policial contra os estudantes e culpar os militares pela crise do país.  E após Apolônio de Carvalho fundar o PCBR, prisão de Caetano e Gil, Para não dizer que não falei das flores...

Que ano! Eu era um tipo de Bebê de Rosemary, de Roman Polanski? Cronenberg nem tinha lançado ainda seu Stereo. Época em que governam Fidel Castro, Elisabeth II, General Franco, Mao Tse-Tung, Costa e Silva, Ferdinando Marcos, Ceaușescu, para não falar do papa Paulo VI.  Há o Tratado de Não-Proliferação de Armas Nucleares e, ao mesmo tempo, a NUS Corporation & SELTEC é contratada para fazer planejamento de usinas. Pierre Verger escrevia o livro que seria publicado quase vinte anos depois no Brasil sobre fluxo e refluxo do tráfico de escravos entre Benin e a Bahia de Todos os Santos. No cinema passava O homem que comprou o mundo, de Eduardo Coutinho. Greves em Contagem, São Paulo e Fortaleza. O prefeito Faria Lima determina a construção de sistemas de viadutos sob o Parque D. Pedro II. Inaugura-se o MASP. Ano de 2001, uma Odisseia no Espaço, de Kubrick. Mel Brooks lança Primavera para Hitler e José Agrippino de Paula, o seu Hitler IIIº Mundo. Estava em pleno andamento a Revolução Cultural na China. Aqui, Sérgio Bernardes Filho e seu Desesperato e na Itália, Bertolucci, com seu Partner. Por toda parte, o Cinema Novo: em Paris, o Groupe Dziga Vertov. Na África do Sul, Steve Biko funda o Movimento de Consciência Negra.

O primeiro atentado do ETA aconteceu em 1968. Os soviéticos invadem a Tchecoslováquia e Sartre estava ao lado dos estudantes nas barricadas. No Iraque, Ahmad Hassan al Bakr tira do poder os funcionários que não faziam parte o partido Baath. Manifestações estudantis no Quartier Latin. É a Trilogia do Terror, de Ozualdo Candeias, Luís Sérgio Person e José Mojica Marins. 

Guerrilha no Araguaia e os Beatles falam de Revolution. Fundou-se a Associação dos Médicos Espíritas do Brasil... Robert Kennedy, assassinado em Los Angeles. Martin Luther King também. 

A mulher desiludida, de Simone de Beauvoir. E a Guerra do Vietnã se arrasta pelo seu décimo terceiro ano, com uma intervenção que exige 550 mil combatentes. A ofensiva do Tet ataca trinta e oito cidades. O republicano Richard Nixon vence o democrata Hubert Humphrey, aliado do presidente Johnson: é o começo da doutrina Nixon, que apoiaria o Vietnã do Sul para que lutassem sozinhos com o Vietnã do Norte. I want you back, de Jackson 5. 

Tudo está nO teorema, de Pasolini. Um incêndio queima o prédio e a Biblioteca do Colégio do Caraça: 17000 livros carbonizados. Nos palcos, Os inconfidentes, de Flávio Rangel dez anos depois da inauguração do Teatro Oficina. Exílio de Chico Buarque, Edu Lobo, Geraldo Vandré.

Os católicos da Irlanda do Norte fazem campanhas por direitos civis. Descobrem a ossada de Jeohanan em Jerusalém. Bonny and Clyde publicado no New Yorker por Pauline Kael. Encaramos todos O bandido da luz vermelha, de Rogério Sganzerla. Para Nélson Rodrigues, tudo isso era o Óbvio ululante. Para Plínio Marcos, uma Navalha na carne. Reginaldo Farias, por sua vez, fala dOs paqueras. 

Fim dos Perdidos no Espaço: havia tanto Um filme como os outros, de Godard, quanto Barbarella, com Jane Fonda. Enquanto se publicava The sound pattern of English, os Rolling Stones tocavam Beggar's Banquet com sua Sympathy for the Devil e sua Jumpin' Jack Flash. Enquanto Plínio Marcos encenava Homens de papel, Anthony Harvey retrucava com seu Leão no inverno. Independência da Suazilândia, da Guiné Equatorial e das Ilhas Maurício.

Passamos a ter CPF no Brasil! O presidente, como dissemos, podia cassar mandatos de parlamentares, suspender direitos políticos, intervir nos Estados e Municípios, fechar o Congresso e decretar Estado de Sítio. Não faltariam oportunidades no futuro. Enquanto isso, eu observava os segundo e terceiro formantes para reconstruir o sistema vocálico da língua de meu entorno e preparava meus lábios com que diria mamãe no ano seguinte.

BOBO ALEGRE

Não há quem não tenha ficado minimamente soturno depois da última pandemia. Não bastasse a violência que grassou sobre a Terra, tanto física quanto mental, durante dias de gráficos com números cada vez mais atos, agravados por ignorância, intolerância, corrupção e descaso, os sobreviventes que rastejaram cioranianamente para fora desse escorregador (ao mesmo tempo ralador) entraram em anos pós-pandêmicos cheios de guerras repugnantes e de discursos que não cessam sua escalada de sadismo e de irritante indiferença altiva. Com isso, não se viu mais espaço para o humor, para o deboche, para o surrealismo. Aparentemente esse novo mundo, o dos robôs que leem tuas necessidades na pauta visceral das tuas convicções, tirou todo o espaço dos que familiarmente chamávamos de "bobos alegres".

Não há mais onde expressarmos nossa ingenuidade diante de um mundo repleto de informações self service. Todo mundo é consciente, politizado, informado, fanático. Não o ser, hoje, é o maior pecado. O ingênuo é mal-vindo pois o fruto do conhecimento já foi mordido. O Paraíso, onde grassa a inconsciência do Bem e do Mal, é algo que não devemos desejar nem mesmo a recém-nascidos, que terão - dizem - seus futuros chips implantados por ciosos pais que só querem o progresso de seus filhos. O bobo alegre está em vias de extinção e é persona non grata no trem-bala que nos levará à completa decifração dos mistérios que foram escondidos de nós, paranoicos, até hoje. Queremos ser tudo (e de preferência tudo mesmo), exceto um bobo alegre.

Ninguém errará mais, embora não saiba como foram programados os corretores ortográficos. Em breve, ninguém saberá mais a inútil ordem alfabética herdada dos fenícios: para que servia a não ser quando procurávamos palavras em dicionários, que em muitíssimo breve não existirão mais em papel (como já não os há, senão em museus, os papiros e pergaminhos)?. Com tanta informação em enciclopédias virtuais, escritas colaborativamente, para que lermos livros? Eu sei tudo. Eu tenho tudo. E mais: não tenho o direito de não saber, não tenho o direito de pensar errado, não tenho o direito de não gostar por ter absolutamente tudo à distância de um apertar de botões. E se só há uma forma de fazer as coisas, todos sabemos: quem não sabe será o novo inferiorizado, o novo desprestigiado, o novo ignorante, o novo anátema. Cuidado!

Mas pelas ruas ainda perambulam pessoas que no seu círculo íntimo se permitem ser bobos alegres, mesmo no crescente avolumar-se de dados e informações. O descosido de tudo o que se diz não os tornou propriamente céticos, antes sua atitude é a de um ser que coevolui com o pedantismo universal. O novo bobo alegre não simula ser bobo. Ele é um bobo consciente. Consciência muitas vezes arraigada na sua mascarada ignorância e autoengano, é verdade, mas outras vezes, é uma forma de protesto.

O bobo alegre de hoje, diferente do da década de 70 do século passado, não esfrega na cara dos hipócritas verdades praticamente indiscutíveis nem expõe as contradições de forma irônica. O novo bobo alegre flutua catatonicamente na maré de discursos fundamentados em milhões de dados. Não pretende contradizê-los, apenas mostrar que seu excesso tem algo de engraçado. Com isso, enfrenta o mau-humor daqueles que se enganam pensando e agindo como se tivessem evoluído para um novo ser mais sério.

Tentemos fazer uma besteira muito grande para quebrar o gelo. Tentemos apresentar uma consideração infame que não seja sarcástica, apenas ridícula. Tentemos rir da circunspecta notícia com que acordamos hoje, dizendo algo espirituoso, mas o  oposto do que alguém diria. Tentemos não fazer o que todos decidiram fazer desde a semana passada ou desde o mês passado. Seremos ídolos se conseguirmos agregar propaganda à nossa atitude, mas seremos bobos alegres se não estivermos preocupados em convencer ninguém.

Com isso, o prazer se tornou enlatado. O riso tem hora. A ironia tem de estar de acordo com a sinfonia. A piada tem de ser correta para não ofender, embora todos estejamos prestes a ser ofendidos. Nada que escape do script das redes poderá ser apresentado de maneira gratuita sem ser entendido como algo imperdoável, embora tudo seja reversível no momento seguinte, se for hábil para reajustar a sintonia da toada universal. O improviso, meu caro leitor, passou a ser o pior de todos os pecados. Chamar atenção para si é o que todos fazem, mas é imperdoável que o outro o faça. Só eu posso, perante a batuta do Grande Maestro, novo nome do Big Brother.

Em suma, um momento de bobo-alegrismo é perdoável se no momento seguinte provarmos que sabemos flutuar nas ondas da Grande Situação. Ter sido bobo alegre por um instante é permitido se se pede perdão por ter destoado da Grande Verdade, que é O cerne de tudo  (se a arrevoada de maritacas humanas não estiver dizendo que é A cerne de tudo). O uso é mais do que a normalidade: é a Verdade. Ai de quem afasta dele e, em sendo bobo alegre, não faz uma rápida correção para não criar mal entendidos. "Sim", diz o bobo alegre hostilizado pelo desprezo de seu recente desafinamento no coro dos corretos, "se não quisermos ouvir sobre os direitos das alcateias, todos temos de abdicar ao nosso cargo arduamente conquistado de bobo alegre". Cuidado, lobos sabem controlar o bobo-alegrismo alheio muito bem, com seu olhar supostamente crítico e suas planilhas de julgamento. Apenas evitam os espelhos quando estão na postura de apresentar sua nota final.

Enquanto pede desculpas, o bobo alegre ri sozinho, imaginando que os lobos acharam que seu perdão era algo que deviam levar a sério. Enquanto ri escondido, chora por dentro, por não saber explicar o porquê de seu desespero ao fazer uma cara boba, menos alegre. Enquanto chora, morre de medo, que seus lábios se enrijeçam de tanto segurar o riso e que sua testa não franza mais, em compatibilidade com a gravidade de tudo que está voando à nossa volta, como varejeiras.

MAIS UM NOVO MONOTEÍSMO

Depois de deduzir, com os anos de vida, que o maior colapso da Humanidade é indubitavelmente a vitória do Capitalismo, com sua sede medonha de escravizar, lembrei-me, convencendo-me disso, do império persa e de seus zaratustras. Filhos de deus com sua mensagem pipocaram na terra, acelerando a guerra das classes. E eis que a velha tradição cambaleava e ruía, de tão desgastada, em nome de uma revolução que promovia a desestagnação das classes. Como sempre, porém, o bilionário tradicional sucumbia e subia o milionário, assim como o milionário era vencido pelo rico. Oras, e que revolução não nos mostra que, ao fim e ao cabo que pobres milionários se tornarão novos bilionários e que ricos coitados se tornarão os novos milionários, que caçarão futuramente a cabeça dos novos milionários? E para quem nada herdou dos pais ou tem preguiça de ordenar, basta apenas seguir ordens para acreditar em algo que se assemelhe à paz. Isso é tão certo quanto o fato de o nazismo ser filho do capitalismo. 

Mas quem sou eu, leitor, para ensinar-lhe verdades? Apenas um irmão, um pai, um marido, um amigo, um professor, um colega, um escritor. Cartesianamente, o bom senso é de fato a coisa mais bem partilhada do mundo e ninguém próximo de mim tampouco me ensinará nada, certo? É preciso um padre, um demagogo, a voz alterada de uma pessoa em transe, a voz misteriosa de um deus anônimo vinda de um monte, um livro misterioso escrito por anjos ou uma mente de alguém que fale de modo estranho, enrolado em farrapos numa praça e rodeado de cães, para dizer-nos algo além do que nos ensina quem estiver à nossa volta. A emunah é algo muito diferente da veritas dos tribunais e totalmente distinta da alétheia dos cientistas. E é dessa face-revelação do cubo da Verdade de que estou falando. A voz, vinda de uma divindade, é algo irresistível para nós, que mal sabemos com certeza sobre o que existe de fato do outro lado da parede da cela que nos prende.

Então é assim: somos conscientes, senhores de nós mesmos, apoderados devido às nossas certezas e um tanto quanto acomodados, com vontade de acreditar numa vitória da razão em vez do êxito da força, tão primitiva quanto eficiente. Mas Nietzsche já nos dissera algo sobre a morte de Deus. Sinceramente, mesmo crentes, despido de toda má-fé, confessamos que já não somos tão temerosos do que há nas matas escuras quanto já fomos, porque no singrar das eras, desenvolvemos tochas, lanternas, luz elétrica e, armados, nos impusemos no planeta. Não queremos acreditar que Deus está morto, porque isso certamente seria uma tentação diabólica que nos infernizaria, então nos fiamos em algum tipo de justiça humana, ou então no rigor das nossas leituras religiosas, ou ainda na vagueza supersticiosa herdada de que algo há, nem que seja uma verdade cientificamente hipotetizada, testada e corroborada, desensanduichada de qualquer dimensão ou perspectiva. A dúvida socrática e persistente é por demais incômoda.

Mas sob a nossa carapaça exoesquelética culta jazem as vísceras de nosso substato temeroso, cheio de dúvidas pascalinas. Se Deus está morto, é preciso haver uma nova voz que ecoe e a substitua, pois nós, símios nus, esquivos e assustadiços, precisamos de um novo monoteísmo, de uma certeza que una nossas forças para caminharmos e desviarmos do precipício para o qual caminhávamos, parasitados pela lúgubre evidência do racional. Que voz é essa?

E eis que o arauto desse novo Deus, o profeta Jobs nos mostrou em 2007 a solução. Até então, grupos de redes sociais só falavam entre si e, no início, se defendiam da intrusão excessiva de capitalistas por meio dos chamados frames, bombas constituídas apenas de caracteres aleatórios. Converteram-se inocentemente em Facebook em 2003,  Orkut em 2004, Twitter em 2006. E-mails em que donos da verdade se expressavam eram raros e tachados de excêntricos pela maioria hoje fanática. Fascinava-nos a rapidez das mensagens no formato ICQ desde 1996, mas requeriam que chegássemos em casa, estivéssemos bem-disposto, a ponto de ligar o computador e ficar sentado na frente de uma tela. Todos esses eventos se fundiram na Hidra de Lerna chamado smartphone. E deixamos, a partir de então, cada vez mais, de atender telefonemas. Já havia um prenúncio do surgimento do novo deus na paulatina obsolescência do Skype, que já existia desde 2003. A nova etiqueta diz: ninguém quer ver teu rosto, ninguém quer ouvir tua voz, quando muito queremos só palavras e imagens, com sua Verdade embutida, que respondemos quando e se quisermos, sem que ou para que nos ofendamos mutuamente. Sedimentados no behaviorismo desses novos valores usurpados pelo iPhone nasceu glorioso o Whatsapp em 2009, dez anos após o Messenger e suas caras mensagens instantâneas. A história da evolução do novo monoteísmo poderia ser mais detalhada, mas com o novo golpe da irresistível gratuidade, povoou nossos bolsos com amigos e inimigos  ainda com Instagram em 2010, Telegram em 2013, TikTok em 2014, mas paremos aí, uma década atrás, quando a metamorfose já se delineava.

Estávamos prontos, passada a primeira década do século XXI, para louvar ao novo Senhor, o Celular. Ele já existia como telefone desde 1973, mas como divindade é algo bem mais recente, como demonstramos, coisa de uma década e meia, portanto. Esse misto de telefone, telégrafo, aparelho fotográfico, computador, leitor, televisão, aparelho de som, banco, agenda, bússola, espelho, enciclopédia, telescópio e tudo mais que se pôde transformar em aplicativo, foi muito além do que McLuhan imaginaria. E nesse período de metamorfose, esse amuleto, esse ídolo de bolso, espécie de Amon-Rá da contemporaneidade, converteu-se na fonte das nossas certezas e das nossas incertezas, das nossas alegrias e das nossas tristezas, do canhestro aproximar-se e do profundo afastar-se das nossas vontades. Na soma, aparentemente, o novo Deus nos paparicou à medida que nos desumanizava, porque humanos até então não apagavam ilusões (gerações anteriores viveriam com elas até a morte), desembotou nossa memória naturalmente embotada, promoveu uma profunda nostalgia que não se aplaca nunca, nostalgia até mesmo do que não vivemos e não viveremos. E agora apesar de soturnos e desiludidíssimos, seguimos a trajetória do paradoxo de nossa vida cheios de autoestima, cheios de memória, cheios de passado e sem futuro algum.

Aprendemos, um dia antes disso tudo, algo sobre nossa gênese: que um dia nascemos da lama, nascemos de uma explosão, nascemos de um ser monocelular, nascemos como bons selvagens etc. É preciso unirmo-nos: esse é nosso impulso instintivo de primata, e nada mais hominídeo do que por meio de ideias abstratas, explica-nos o monge Harari. Mesmo sendo lama com vontade de nos unir, sabíamos desde sempre que o conhecimento nos faz iguais a Deus e que o antigo fruto diabólico que impulsiona o gráfico da história de Vico no momento atual já não é uma serpente insidiosa com sua retórica, mas um objeto desejado, acessível por grupos de indivíduos, a maioria desconhecidos, que nos mimam dizendo que são à nossa imagem e semelhança. Sabemos também que há vários tipos de ser humano:  uns polidos, outros cruéis, uns que gostam mais de ouvir, outros que gostam mais de ver. Como, então, esse novo deus uno nos unirá? Parece impossível agora, mais do que nunca, mas é fácil perceber, pois fatos dizem por si só: o rol de valores do capitalismo e dos pecados contra a nova fé aparentemente é  unânime. Está aí o novo Vaticano, a nova Jerusalém, a nova Meca: o nosso novo norte, a direção de nossas preces, que já estava em construção há mais de meio milênio. O Capital nasceu como uma revolução antimonarquista, mas nos tornará vassalos novamente de idênticos senhores decapitados, porque não há outra regra de convivência entre os homens senão líderes e seguidores.

E quando isso ocorrer de forma absoluta em nível realmente internacional, fé boa será a fé capitalista, conhecimento bom será o conhecimento capitalista, arte boa será a arte capitalista e transgressão boa será transgressão que confirma a onipresença do capitalismo. Não, o deus Celular não é o meio usado pelo capitalismo, mas o fim desejado por ele. Transformar-se-á certamente em outra coisa, sempre disfarçando-se. Dizem que talvez em um chip instalado nos nossos pequenos cérebros, mas não sei. O que sei é que se aproveitará de todas as informações que lhe fornecemos de bom grado. O truque de seu poder é simples: o novo deus nos engana dizendo que nós é que somos deuses e timoneiros da embarcação da história. Nada mais falso. Na verdade os indivíduos não têm controle algum sobre si mesmos faz tempo e o deus Celular ou seu futuro substituto não diminuirá nossa necessidade de respirar, não consertará nossos ossos quebrados por uma queda, não corrigirá automaticamente o que aumenta ou abaixa demais nossa pressão sanguínea, nem harmonizará nossos batimentos cardíacos ou normalizará nosso sistema linfático. Como qualquer outro deus, é e será indiferente ao fato de sermos seres aeróbicos, reles indivíduos dependendo do poder corrosivo do oxigênio. Continuaremos iludidos, pois esse novo deus uno não nos alimentará, não nos fornecerá ar puro, não regulará a nossa psique adoentada pelos slogans da ideologia de Grandes Irmãos. Comprova-se assim que, como dantes, sem criatividade alguma, o que vem a ser de fato o ser humano, cada vez mais imerso em seu mundo de plástico, voyeurismo, fofocas e ódio. Achou-se finalmente um consolo tão divino quanto o de antes, para nos iludir de que somos tão imortais quanto os outros deuses que nós mesmos costumamos criar ao longo da nossa História de símio medroso que contempla o fim do mundo a qualquer momento.